Versos para transitar contigo la Soledad.

viernes, 9 de diciembre de 2011

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 Desde el brillante albedo de tu piel reconfirmo nuestra primera certeza:

La experiencia del mundo es la Soledad.

Pero en vez de abatirme, desesperar y entrar en depresión
me hago novillo en tus brazos,
y vivo esta soledad con la alegría más sincera,
aquella que logramos arrebatar, sin remordimientos, a la felicidad.

La unicidad singular del Ser
junto a la incapacidad de comunicar y hacer expresivo
-del todo y en su profundidad-
los descubrimientos que hacemos
en, desde, y para la realidad,
aparentemente nos desahucia en el individualismo,
nihilismo consumado de la desolación.

No así, esta es la posibilidad única
de hacer aflorar lo genuino y lo misterioso,
de poner en marcha
la búsqueda y la complementariedad.

Ese vacío existencial que se suspende,
para luego asomar,
después de haberlo deseado,
tenido y probado todo cuanto existiera,
lo llenamos con Amor.

La soledad vulgar angustia y da ansiedad.
La nuestra,
que levita, flota y se sumerge en el Amor,
desborda cariño, compromiso, gusto y confianza,
en una actitud amistosa
que no escatima desprendimientos y desapegos.

Desde los pliegues más rebeldes,
en los recovecos y sombras inexploradas de tu piel
Reconfirmo nuestra segunda certeza:

La experiencia del mundo
es la posibilidad que otorga la Soledad,
para imaginar, crear, proyectar, difundir e irradiar
Amor.

Por eso vamos despreocupados,
transitamos juntos la Soledad,
y la mimamos, la cuidamos y protegemos
de la ilusión del mundo,
de los reflejos, a medias, de la realidad.


Il Gato, 08/12/ 11

El desaliento.

lunes, 24 de octubre de 2011

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Llevo a cuestas en la garganta un nudo gordiano
desilusionado del sinsentido, de la postmodernidad,
del cinismo y de tantas otras cosas que incrustan desgano.
Como hombre sufro pero como humano muero,
quizá nunca nazca que es peor aún,
pero me sacrificaría mil veces en vano si de amor se tratase.

Ensimismándome.

Hay una acumulación histórica de las frustraciones,
un desaliento arquetípico que proviene de las profundidades
más inconscientes del yo.
Son hematomas permanentes en el impulso hipnagógico
que traza pesadumbre a la trayectoria de la vida toda.

Resurgiendo.

Camuflados permanecen los condimentos de lo deshumano,
aquellos que revelan inestables las otroras referenciales.
El desaliento parte ahí, en la relatividad misma de lo moral,
en el desenfreno de la estética y en la métrica de la indiferencia,
en una sociedad que ha encontrado a la ignorancia como puerto
y ha revuelto y no vuelto inteligible todos los puntos de partida.

Marcha la apatía, la desconfianza, los rumores, la desidia.
Las mimadas inconsecuencias, la mojigatería acomodada,
y tanta, pero tanta hipocresía...
torpes y voluptuosos sedimentos de prejuicios.

Ahí voy…
entonces nuevamente siento.

Los ismos, acechando, flanqueando al amor,
pretendiéndose únicos, enacidos inquebrantables,
no hacen más que desgarralo, dividirlo en mil concepciones
que no suman en su conjunto un solo corazón.
También alimentan el desaliento,
lo tributan desde las ideas, desde la episteme, desde la ontología.

Pero el que más pesa, sin duda, es el desaliento cotidiano.
La cama, la sonrisa y el pantalón. Los simulacros.
Las motivaciones, los proyectos y el progreso. El espectáculo.
Éste, va hilvanando una realidad que no es otra ni tampoco es ésta.
Ni esa.
Pero es toda a la vez, y flagela el espíritu,
lo martiriza hasta el punto de no retorno.

Llevo a cuestas en la garganta un nudo gordiano
y va a estallar antes de que terminen estos versos,
reafirmando con ello la miseria humana,
crispando todo aliento emancipador,
quemando toda esperanza,
dejando un aliento desolador.

Gatojazz, 25 de octubre del 2011.

La misma primavera.

domingo, 23 de octubre de 2011

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Salgo a encontrarte vieja primavera,
en memoria de todos los colores
y en olores siempre eternos.
Salgo a percibirte desde el recuerdo,
porque eres la misma,
aunque mueras por ser una nueva.

Salgo decidido y desafiante
en medio de tus tantos desaires.
Quejas, desdichas y despechos,
pesares maltrechos de fastidio
por mi otoño amor.

Sollos fulgurantes de una impotencia,
poco añeja y bien fresca,
tan presta a la consciencia
que descuida todo asombro repentino en los sentidos.

Y a pesar de ello,
de los desalientos,
alergias e inconsecuencias.
Amarguras.
Salgo a encontrarte vieja primavera,
como un gesto desinteresado
que se renueva puro, inocente,
y que está en la espera
de vertirse en tu esencia.

Gatojazz, 21 de Septiembre del 2011.

Que no, que cuando.

lunes, 29 de agosto de 2011

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Pienso:
existe tanta poesía acumulada en los besos que no te estoy dando,
que cuando te sorprendan ya no habrá verso que de vida.
Además siento:
toda esa música arrinconada en los sueños que no vamos concretando,
que cuando nos resuene ya no habrá acorde que despierte alegría.
Incluso intuyo:
perdurará tanta historia envilecida en este cuerpo que se va añejando,
que cuando me recuerdes ya no habrá memoria que logre rejuvenecerme.
Pero, a pesar de todo:
pienso, intuyo y siento la inmensa realidad que si te está queriendo,
que cuando historia, música y poesía te visten,
confabula todo lo necesario para saberte y así seguir siendo.

Gatojazz, 30 de agosto de  2011.

Pastiche imaginario.

domingo, 28 de agosto de 2011

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La clave está en descifrar las motivaciones sociales,
como subyacencia que impulsa la racionalidad o la locura,
al pragmatismo derechista o a la utopía socializante,
del Estado o del Mercado,
o del Estado desmarcado y del Mercado desatado,
y en esto también de la trascendencia y su opuesta inmanencia.

Rizomas y arborescencias de lo uniforme
y de lo diversamente complejo,
de hegemonía homogénea y autonomía heterogénea
o viceversa según el sesgo que conforme.

Hay de aquellas claves de significación imaginaria,
que seducen al empeño,
tejiendo certezas en las incertidumbres
aunque relativamente tan cerca y tan lejos,
de hacer consciencia lo que inconscientemente nos construye.

Gatojazz, 24 de mayo del  2010.

Todas las noches.

lunes, 22 de agosto de 2011

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Simples, cuerdas y tácitas,
las noches abrazando nuestro cuerpo cansado del día,
se mecen tranquilas en su silla de estrellas,
nos dirigen la mirada a tono,
y con sollo se resguardan muy bellas.

Espontáneos y puros,
los gestos ambiguos que atraen incertidumbre a la imaginación dura,
convocan  acaso en el firmamento fecha dada,
mientras parece no haber tiempo ni en la duda
ni en la oscuridad de esas cansadas fallas.

Con el pálpito a filo querido,
se diluyen las palabras caídas y por forjar,
las noches que tan cerca siento,
me donan afanosa capacidad de amar.
Entre tanto, y contigo a la distancia,
nada de esto suele ser,
incluso a ratos se va descargando la agonía
que suma verso pero aleja el zen.

Todas, toditas las noches,
sin embargo,
la silueta viva de muerte reaparece,
y crece con la astucia de frenar los días,
siempre largos en nuestra consciencia,
alejando eras en su camino.

Todas las noches…
simples….
cuerdas…
tácitas,
de amor.


Gatojazz, 13 de junio del 2003.

No muy lejos de lo cotidiano.

sábado, 20 de agosto de 2011

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En algún momento solía escribir y pensar,
he aquí algo que pienso y escribo,
para que algún incauto,
reciba intencionalmente en cualquier momento
lo que pensé y escribí:

Un día normal, no muy lejos de lo cotidiano, sin abruptos ni quebradas. Hoy me doy el gusto de escribir sin versos, ni rimas, ni metáforas. El tiempo ha pasado desde la última vez que los dejé, no todo parece sin embargo extraño.

El mundo gira no sabiendo cómo, y nosotros seguimos también sobre su rumbo, sin detenernos por un minuto a cuestionarnos el por qué y para qué, todo nos parece normal, todo se asume establecido y sentido, nadie por estos días se pregunta acaso de muerte, acaso de vida, o acaso lloramos, sonreímos, pensamos, soñamos, amamos, odiamos, etc.

Lo cierto es que por algún motivo, -quizá fortuito, quizá causado, quizá karma, quizá dominio- nos subyuga oblicua la sumisión a lo común y corriente. Extraño es aquel que piensa y actúa de otra manera modo forma, es como si reinquisición naciera. Motivo acaso de preocupación? Todo tiene dimensiones, normas, pautas; peor aún cuando es competencia, es consumo, ofertas, demandas e indiferencia… todo es todo y nada es nada aquí en un tiempo parejo.

La extensión del pensamiento no obstante fue más allá, en algunas personas se desdobló para verse en la realidad absoluta. Un destello, fugaz, pero válido y muy significativo. Donde lo material profano, esa mecanicidad, los ismos más todo ese que se yo del mundo actual sobran; realidad que sólo se encuentra en la esencia de la vida, en lo complejamente simple y en lo singularmente general.

Lo que no me sobre es decir o escribir que en la vida cotidiana, en esa sutil transición de momentos se reflejan destellos de esta lúcida realidad: en la música y la tranquilidad de sus silencios; en la situacionalidad, los gestos, señas, sabores y olores; en la lucha constante y grata con el intelecto, en la duda y el misterio; en la maravillosa actitud de contemplar el aquí y ahora. Esa forma de hacerse consciente de la vida simple, trasmutando lo gris-denso en un vivo multicolor. Que no me sobre nunca decir esto mientras sea yo.

En consecuencia, supongo, por mí y por todos mis compañeros, que el encuentro con estos destellos más a menudo da clave para repeler los momentos opacos y críticos de la vida misma. Sonríe siempre amigo mío y busca lo bueno en lo malo, después de todo, los opuestos son tan sólo los extremos de una misma energía. Por cierto, tarea no muy fácil si después de un momento de reflexión vuelves a encontrarte girando, desde un rumbo implacable y avasallador que jamás descanso da.


Gatojazz, 2 de julio del 2003.

Esa manía tuya.

miércoles, 17 de agosto de 2011

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René Magritte, Los amantes, 1928.

Esa manía tuya de hacerme sentir que te quiero,
que con sólo detener el despertador ya estoy en tu lecho,
que no necesito más hablar para saberte
y vivir así en un profundo silencio.

Esa manía tuya de hacerme soñar que fuimos y somos siempre,
que no hay música, ni poesía,
ni teoría necesaria para reafirmarme en ti,
que es prescindible lo trivialmente hermético,
lo trascendentalmente desechable.

Esa manía tuya de hacerme creer que te conozco,
cuando en realidad eres misterio vivo
que va más allá del magnetismo físico,
emocional, acaso intelectual.

Detente, no presumas ni finjas,
ya no lo necesitas,
tus brumas dieron fruto al fin,
y aquí estoy,
enamorado del intermitente vacío insondable que hay en ti.

Esa manía tuya no.

Gatojazz 18 de agosto del 2011.

El mundo después del hombre.

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El mundo después del hombre exhalará al fin,
reparará silenciosamente sus trajes
de los ruidosos harapos,
y tornará prístina la consciencia del todo.
 

El humano, en tanto que memoria de éste,
caerá por su propio peso en el olvido absoluto,
así, hasta que un buen día,
cuando el mundo inhale nuevamente,
la chispa imaginaria retomará al hombre,
posibilitándolo, en nuevo intento,
de ser traje, memoria y consciencia despierta
de una sola vida.                                                          


Gatojazz 18 de julio del 2011.